Los niños son los padres
Sábado, diez de la noche, planta de cine, ocio y restauración de un centro comercial en plenas rebajas de invierno. Una rugiente marabunta humana atesta el espacio y el ambiente. En una cervecería de esas con 20 clases de lúpulo, jarras de a medio litro la pequeña y pantallón de 100 pulgadas para ver el fútbol e insultar al árbitro a gusto, cena una pareja de cuarentones con tres crías monísimas, de, no sé, seis, cuatro y dos añitos a ojo. Al lado, otra pareja, sola, se atiza unas pintas mientras él le cuenta a ella, a voz en cuello por el estruendo, que está estresado de la hostia porque ha tenido una semana de mierda en el curro y el cabrón del jefe le está jodiendo vivo. Lo normal, vamos. Hasta que el papá le toca el hombro al currante y le pide que modere su lenguaje porque sus hijas están en edad de copiarlo todo y que, por favor, un respeto a las niñas. Mira, porque el aludido aún está mudo del pasmo y yo ya me estaba yendo a dormirme El brutalista en el cine que, si no, le monto un pollo al padre modelo.
